UM PARADOXO ENTRE O AMOR E A RENÚNCIA

 

Talvez você nunca tenha assistido ao filme Casablanca, ou talvez seja como eu: já assistiu dezenas de vezes. Ou ainda achou ruim o título, ou não gosta de assistir a filmes em preto e branco. De qualquer forma, um dia você precisa assistir a este filme. Casablanca é uma experiência estética e emocional que atravessa o tempo como uma carta nunca entregue, mas sempre lida. Assistir a esse clássico não é apenas uma atividade cinematográfica; é um mergulho num universo onde o amor não vence, mas permanece. Talvez por isso ele nunca morra. A força do que não se realiza é o que alimenta a eternidade de certos sentimentos. E ali, naquela despedida sussurrada, vive o drama humano de toda escolha impossível.

O filme se desenrola em meio à Segunda Guerra Mundial, mas o verdadeiro campo de batalha é o interior dos personagens. Rick Blaine não luta contra exércitos; ele enfrenta memórias. E não há granada que doa mais do que um “adeus” que ainda ama. A guerra externa apenas reflete a interna. O bar em Casablanca torna-se metáfora de um mundo suspenso, onde cada copo de uísque esconde uma lágrima não derramada, e cada nota ao piano é uma tentativa de manter viva uma lembrança.

Ingrid Bergman e Humphrey Bogart não apenas atuam; eles encarnam. Quando Ilsa diz "Toque, Sam", não é somente uma frase. É um chamado aos deuses do passado, é um ritual de reencantamento da dor. A sutileza da interpretação é tão avassaladora que transforma o silêncio entre falas em uma sinfonia de angústia. O corpo não resiste: arrepia, treme, arde. E não é vulgaridade, é lirismo em carne viva. É o humano transbordando.

A escolha de Ilsa é o ápice da contradição amorosa. Ela ama, mas vai embora. E Rick, que poderia ser só mais um homem duro, se revela humano no momento da renúncia. Casablanca nos oferece a mais paradoxal das lições: às vezes, amar é deixar partir. Em tempos de narrativas que insistem na posse e no final feliz, essa entrega é revolucionária. Filosoficamente, amar aqui é ato de liberdade, e não de aprisionamento.

Curtiz conduz o filme como um maestro que conhece o silêncio entre as notas. Nada é exagerado, tudo pulsa no tempo certo. O roteiro não apela ao melodrama, apenas o sugere com elegância. As frases icônicas não são bordões, mas aforismos de um tempo partido. "Sempre teremos Paris" é menos uma lembrança e mais uma sentença existencial: a felicidade pode ser real, mesmo que passageira. E talvez por isso nos marque tanto.

A trilha sonora é outro personagem do filme. Max Steiner orquestra emoções sem precisar gritar. “As Time Goes By” não é só uma música-tema, é uma elegia do tempo. Escutá-la é como folhear um álbum de memórias que nunca foi fotografado. Cada nota é um suspiro por algo que nunca mais voltará, mas que persiste. É tempo, é saudade, é arte pura. A canção atravessa décadas porque fala com o que é imortal dentro de nós.

Casablanca também é sobre moralidade. Não há heróis puros ou vilões caricatos. Há decisões complexas em tempos absurdos. O Capitão Renault, por exemplo, é um sujeito dúbio que, no final, se redime. A amizade que nasce entre ele e Rick é inesperada, e por isso mesmo autêntica. Aliás, talvez o maior charme do filme seja esse: ninguém é totalmente bom ou mau, mas todos tentam encontrar alguma dignidade em meio ao caos.

Esse caos não é apenas histórico, mas existencial. Estamos todos em Casablanca, tentando fugir de algo, esperando um visto que nos salve de nós mesmos. Por isso o filme permanece tão atual. Não importa o ano, sempre haverá um Rick, uma Ilsa e uma escolha impossível. A Segunda Guerra, aqui, é pano de fundo para o que nos assola desde sempre: amar, perder, lembrar. E continuar vivendo apesar de tudo.

A personagem de Yvonne, mesmo apagada, representa esse esquecimento que ronda os coadjuvantes da vida. Nem todos são protagonistas, mas todos sofrem. E Casablanca reconhece isso. O espectador é envolvido num tecido de relações que se entrelaçam, sugerindo que cada pequena história é um universo de dor e esperança. A câmera não nos obriga a olhar, mas nos convida a perceber. E isso é raro.

A estética noir contribui para essa atmosfera de penumbra interior. A fotografia em preto e branco é menos uma limitação técnica e mais uma escolha artística. O claro e o escuro não disputam a cena: convivem. Como os sentimentos dos personagens. A imagem não precisa de cores, pois o roteiro já colore tudo com intensidade emocional. O contraste é o que move o filme, na imagem e na alma.

Não há exagero em afirmar que Casablanca é uma filosofia disfarçada de cinema. O filme nos ensina sobre o tempo, a memória, o amor e a renúncia. Nos mostra que há beleza na tristeza e força na fragilidade. Não à toa, ele é citado, referenciado, homenageado. O mito de Casablanca vive porque toca uma verdade universal. A de que amar é também perder. E que perder, às vezes, é a mais bela forma de amar.

O final do filme não é o fim do sentimento. Ao contrário, é o início da eternidade dele. Rick e Ilsa se separam fisicamente, mas unem-se num lugar onde só os grandes amores habitam: na lembrança. A despedida no aeroporto é menos um adeus do que um batismo. O amor deles sai dali maior, embora inacabado. Porque o que é completo morre. E o incompleto permanece.

Casablanca é um espelho do humano. Do nosso desejo de controle e da nossa inevitável impotência diante da vida. É arte que não fecha sentido, mas que amplia a experiência. Quem o assiste, não apenas vê um filme, mas participa de uma comunhão. E essa comunhão é feita de música, de olhares, de frases sussurradas ao vento. Como se a própria existência nos dissesse: você também já amou e perdeu. Bem-vindo a Casablanca.

 

Bioque Mesito é poeta, autor de cinco

livros de poemas publicados